L’enfant rêve

Quatre murs sans voix
gorge nouée, un bruit sourd
le ciel se dérobe

Il pleut des mots gris
l’encre bleue sèche et craquelle
dégoutte le temps

Choc multicolore
une fissure qui bâille
entre un papillon

Quatre murs sans toit
l’esprit fend l’espace, vole
murmures d’étoiles

Quatre murs, cent voies
le ciel envahit la terre
l’oeil bleu, l’enfant rêve.

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Écriture

Tremblante, comme une vierge nue
Frissonne et se pâme sous le dard,
Mon corps brûlant a froid et se mue
En doux vélin, sous des doigts hagards.

Troublés, ils me caressent, frileux.
Pourtant, le mot, sur le grain, s’esquive,
Il volette, sensible et joyeux :
Au bord des mains, la lettre se fige.

Au-dessus de moi, vole la plume.
Elle cherche, pensive, sa voix,
Trempe sa pointe dans la brume,
Au gré des consonnes de son choix.

Soudain, un stylet, mine acérée,
Pénètre ma chair en assaillant,
Jaillit l’ écriture libérée :
Fusion d’encre, de peau et de sang.

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